n10

Me dijeron que escribo bien, creo que lo entendí al revés , que el bien me escribe a mi mientras las letras no marcan fin. Tanto creí que en mil hojas viví de la tinta negra subsistí y la carmín era la que me dejaba existir. Mi cabeza se llenó de versos al 2x3 creyendo que de una vez iba a publicar los poemas de mi ser. Cada centímetro de mi cuerpo contenía lo que los antiguos llamaban rebeldía pero ahora se llama anarquía, luchando dentro de mí, para poder ir contra de sí con los versos de un alfil. Cada gota de agua en mí era el río del frenesói del cual las palabras volaban tras mí, y las cogía para hacer una rima sin fin. Toda yo era letras y escritura , habladurías hechas literatura.